«Es isch e Katastrophä. (…) Es isch eifach wieder mal zum Chotzä da z'Züri. Echt! Ich ha d'Schnauzä voll däm huerä Drecksplatz, tschuldigung.»

Nein, ein Aargauer war das nicht, der sich grobschlächtig über Zürich auslässt. Auch kein Basler, sondern ein Pilot, der sich seit dreissig Minuten über einen dauernd verschobenen Slot (Start- und Landezeitfenster) beim Tower beschwert.

Natürlich walzt die Presse diese Ungezogenheit eines entnervten Luftchauffeurs bis zur Unkenntlichkeit platt. Entrüstungsposaunisten und Empörungsvirtuosen konzertieren. Moralprinzessinnen und Frömmelschwäne fauchen erregt in die Gegend.

Sind die nun zurecht auf der Palme? Das fragt man sich. Nein, ist doch einfach zu anstrengend, da rauf zu klettern. Und schon gar nicht für diesen Luftzwischenfall, den man allenfalls unter dem Titel Unprofessionalität abtun könnte.

Aber eine Katastrophe ist das nicht. Weit belastender sind Leute, die nie explodieren, die permanent und ausgewogen schweigen, dauernd Impressionen austarieren und ihre Emotionen den gesellschaftlichen Usanzen und Sitten anpassen, bis sie keine mehr haben, sondern wie Roboter nur noch utilitaristisch und politisch correct funktionieren.

Da ist mir eine Person genehmer, die einmal kurz ausrastet und sich dann wieder auffängt. Gleichwohl, à la longue sind Dauerkracher genau so unerträglich wie jene, die still und leidend mit ihrem Schicksal hadern und es als süsssauren Dauerlutscher behandeln.