Fortsetzung I

Tatsache bleibt der Hinweis, dass ich ein Doppelleben geführt habe und jetzt als 56-jähriger Frühpensionist nicht mehr führen muss. Davor am Tag Bullen und Bären, Cashflow und Charts, Derivate und Dividenden. Am Abend dann, und nicht selten in der Nacht Epen und Epigramme, Polemik und Poesie, Märchen und Madrigale, eben dieses labile Zeug, das man gemeinhin als Literatur bezeichnet. Und Geschichtswälzer wie «Peripetien des II. Weltkriegs».

Becks Satz, er müsse mit mir reden, den kenne ich bis zum Abwinken. Mit ihm zu reden, ist nie Plaisir. Im Gegenteil: Dieser Kerl ist eine Landplage, schlimmer als der Dreissigjährige Krieg oder Karel Gott.

Das mit dem «ich muss mit dir reden», das sagen sie alle, diese Gottsucher und Wolkenbetrachter. Ist ein Standartsatz der Drehbuchverfasser in Serien wie: «Leiden der Liebe» oder «Treiben der Triebe», je nach Sendezeit. Fehlt nur noch «Heilen der Hiebe» mit Bruce Willis. Dieser Theophil ohne Bruces’ Blut und Blessuren kommt mir immer vor wie eine Schlachtplatte ohne Schinken und Speck. Nur Sauerkraut und Bohnen. Nix für Karnivoren. Die wären verloren. Ich weiss, ich weiss, dieser Drang und Zwang zum Reim suchen mich ab und zu heim, wie dieser vermaledeite Gottlieb Beck, den ich sporadisch gerne auf einem Bratrost in der Hölle gesehen hätte. Aber da es die Hölle katholischer Provenienz nicht gibt, hoffe ich da vergebens.

Ich habe versucht, ihn mit allerhand Ausreden abzuwimmeln. Ich sei nicht hier. Ich würde meinen Bruder nach Paris begleiten. Und müsse noch die Reise vorbereiten. Das mit meinem älteren Bruder und seiner Besprechung an der Sorbonne stimmt hier nur zur Hälfte. Gustave D. fährt zwar nach Paris, demnächst. Und trifft dort sicher auch ein paar alte Kommilitonen. Das schon. Aber das Ganze sieht dann eher nach Bordeaux und Foie gras aus. Und Kommilitoninnen. Der alte Bock. Ich gönn’ es ihm.

Beck hat aber auf einem Gespräch beharrt. Es könne doch nicht sein, dass meine gottlose und antiklerikale Kolumne widerspruchslos hingenommen würde. Für ihn sei das wichtig. Bei dem ist immer alles wichtig. Vor allem, wenn er wieder eines dieser entnervenden theoretisch-theologischen Bücher gelesen hat. «Leben im Kosmos. Bewusster Leben im All-Eins. Das Leben der Heiligen. Weiblichkeit leben. Anleitung zum spirituellen Leben.» Oder dann sein Favorit: Dantes «Göttliche Komödie». Na ja, immerhin liest er auch sowas. Um prospektiv Ruhe zu haben, habe ich nachgegeben.

«Also gut, wir können uns heute gegen 18 Uhr im Café Sommer kurz treffen. Oder in zwei Wochen, wenn ich zurück bin.»
«Nein, lieber heute, es ist dringend.»
«Ja dann halt. In Teufels Namen, abgemacht.» Ob er wohl die Spitze gespürt hat? Nach kurzem «Ciao» hänge ich auf.