Ihr Text

künstler
heute bin ich weniger lustig als sonst
sagt eine
sagt der andere
ich auch
und wie er einmal an silvester geweint hat

sind alle in meinem atelier
und klackern auf der schreibmaschine
und durchwühlen die regale
und schauen aus dem fenster
und laberlaberlaber
ich lege die napoletanische fischer platte auf
setz mich hin und geh auf facebook

alle gehen
ausser antoine
so rede ich mit dem
im morgenmantel
erkläre ich ihm
die russischen meister
bis seine augen verdrehen und zuklappen
dann scheuch ich ihn zum teufel

Der Kommentar
Was haben wir hier? Ein Gedicht? Ein modernes Gedicht? Von wem? Von einer 28-jährigen Juvenil-Poetin, die überzeugt ist, dass konsequente Kleinschreibung ohne Punkt und Komma Modernität suggeriert. Und dass simple Prosa durch mutierte Zeilenanordnung sich in Poesie verwandelt. Tut sie meistens nicht. Und hier schon gar nicht. 

Was erzählt uns das Mädchen eigentlich? Sie hat unliebsamen Besuch. Offenbar von Künstlern, die eine Schreibmaschine malträtieren, in Regalen stöbern, aus dem Fenster schauen, sich in Trance labern, während unsere Dichterprinzessin «O sole mio» auf den Plattenteller legt und zeitgemäss synchron und vergeblich im Facebook dem Sinn des Lebens nachspürt. Einem Leben, komponiert aus hohlen Szenenfolgen des Alltags.

Warum aber soll sie das nicht? Ist doch en vogue, das Private zu bedichten. Wenn da nur nicht auch noch dieser Antoine wäre, der nicht gehen will, den weder der Morgenmantel noch die russische Literatur in dem Masse betört, wie es die adoleszenten Zeilen dieser Debütantin nie und nimmer vermögen.

Warum nur scheuche ich diesen Jugendsünden-Schrieb nicht auch zum Teufel? Weil jeder Mensch, und vor allem ein junger Mensch, das Recht haben soll, sich zu qualifizieren, selbst dann, wenn er, und in diesem Falle, sie sich blamiert und gutgemeint im Rahmen des Bieler Clubdichtungsrings poetischen Unfug forciert und dafür auch noch einen Verlag findet.